La Divina Comedia: Bloomsday I

BACO

Laura. El dolor de cabeza no le deja abrir los ojos, pero él pide permiso igualmente. Rompe el sello de los párpados y recibe dolor y luz. Ya es de día. Ya es demasiada información. Duerme.

Abre los ojos, mira el reloj, míralo bien, son las 11:24. Las 11 ya ¿cuánto he dormido? Siente el peso de la gorda de la vida sentada sobre su cabeza. No puede ser la resaca, la resaca la pasé anoche y no fue tanta. Migraña regalo genético de mi madre mezclada con los ecos de un buen día con amigos. Y ahora me comía un kebab. Duerme.

"Dame la mano, te voy a ayudar a cruzar" le dice ella. Él se la da, siente la piel suave de ella y cruza el arroyo caudaloso. "Ven conmigo", dice ella. "Habla conmigo", dice. Luego hay más cosas, todo borroso, todo mosaico.

¿Qué hora es? Las 11:24. Todavía. Ha dormido y soñado menos de un minuto, pero le han parecido horas. La presión en el cráneo sigue ahí. Han intentado robarle dentro de sus sueños y al no conseguirlo los ladrones han puesto una bomba que ha estallado cuando él se ha derpertado. Bang. Eso es un mosquito. No, una mancha en el techo. Todas las mañanas lo mismo. Vete a dormir. Duerme.

Las 11:24. Venga ya no puede ser. Mira bien el reloj y se da cuenta que la manilla roja de los segundos no anda. Alarga la mano y coge el teléfono móvil. 9:02 am. Ah, de puta madre entonces. El reloj de la mesilla se ha vuelto a parar. Menos mal que hoy no tenía examen. La pantalla del teléfono tiene una mancha y trata de quitársela con la uña, pero no se va. No es una mancha, es un arañazo. Las cicatrices de la era táctil.

Lázaro, levántate y anda y me traes el desayuno. Lázaro tuvo el peor despertar de todos los tiempos. Jesús debió dejarle dormir. Un bro deja dormir a otro bro. Y si es el sueño eterno, más todavía. Amigos que resucitan muertos. Goku y Krilin. Uno no debería hacer eso. El monstruo se cabreó mucho, muchísimo con Frankenstein. Déjadlos ir.

Vibra el móvil. Facebook. Mensaje. Pablo. Sí, hay que hacer cosas de la erasmus, gracias por informarme de lo que te he dicho mil veces, no sé qué haría sin ti. Agh. Resaca. Migraña. No, Ale, es resaca. Asúmelo. No tiene más mensajes en su contestador. Laura no está, Laura se fue. Venga, ánimo, hay que empezar el día. Es temprano. Hay que aprovechar. Ánimo. Fuerza. Voluntad. Café, zumo, lo que sea y listo. Ánimo. Se duerme.

"ALEJANDRO" dice el abuelo. "¿TE HAS DESPERTADO YA?" Está en el centro de la habitación.

"Sí, abuelo".

"Pues cuando te duches y te vistas, me vas a ayudar con las cosas del supermercado porque hay que hacer compras y comprar".

"Sí, abuelo".

"Vale".

"Sí".

Agh. Uff. Dolor. Vamos a ver cómo lo llevan los otros. Brosapp.

YO: no se me va la resaca ni pa qué.

ESTEBAN: Good for you. You did professionally xD

YO: Nooo, not good. Matadme.

ESTEBAN: ¡eso unos buenos churros ahí pa que esponje, hombre!

Buah. Churros. Yo. Quiero. Churros. De. Papas.

YO: No, si ya no hay alcóhol en el organismo. Ahora lo que necesito es salir a comer cerebros para restaurar materia gris. Chutarme células madre o algo.

ESTEBAN: jajajaja que asco.Ayer tuve que escribir una receta de tortilla con sesos y me daba un asco... Me acordaba de Zufre y me ponía malo. xD

YO: Clavarme una hipodérmica en la sien con suero supersoldado.

Mejor dejar el móvil ya. Se va al cuarto de baño y se encuentra con una imagen de sí mismo llena de pelos. Pelo largo hacia arriba, electricidad estática y una barba que otrora estaba cuidada. Esta tarde se afeitará. Más canas de lo que recordaba.

Deja que el agua fría de la ducha le golpee bien durante un rato. Despierta, despierta, despierta. Nunca se ducha con agua fría a no ser que quiera castigar al cuerpo por algo o una ola de calor sahariano invada la península. Champú H&S de limón y el recuerdo de que hoy es 16 de junio. Día frikiliterario. Bloomsday. Leopold Bloom. ¿Inspiración para Edward Bloom? Habrá que celebrarlo de algún modo. ¿Hablar del libro? No. Escribir algo. Keep Calm and Write Something. Ulises, el de Joyce y el de Sean Bean, aunque para mí Ulises siempre tendrá la cara de Armand Assante. Armand Assante en el barco empujado por los vientos de la épica intentando encontrar el rumbo hacia Ítaca y el listo de a bordo diciendo: "Por ahí no, que es más largo. Tú hazme caso a mí que si vamos por allí es mejor, Ulises, tú hazme caso a mí que yo sé de esto. De otra cosa no sabré, pero de cartas de navegación mitológicas..."

Empapa bien las toallas, exprime el agua de los rizos, recuérdate que tienes que afeitarte. ¿Cómo será tener la barba hasta las rodillas, revuelta, salvaje, llena de hojarasca? Hojarasca. Hojarrasca. Rascar con hojas. Dos tipos de barbudos profesionales: el tipo ZZ Top y el tipo Bárbol.

"ALEJANDRO ¿TE FALTA MUCHO?"

"No, abuelo, ya voy".

Se pone los pantalones vaqueros y la camiseta de las guitarras. En una bolsa mete ropa que tiene que echar a la lavadora cuando llegue a casa. Hace la cama con una jam session de silbidos, pero la entrecorta de vez en cuando ya que es tan tonto que se silba a sí mismo teniendo un destructor dolor de cabeza. Piensa que si actua como si estuviera fresco y en perfectas condiciones se le pasará todo antes. La actitud sobre el cuerpo. El poder de la mente. Pero el poder de la mente es una mierda cuando tienes el cerebro suelto dentro de la cabeza como si fuera un sonajero. Coge el teléfono y desea un Happy Bloomsday a todos mientras piensa que estaría curioso transcribir un poco el día de hoy. Se propone contar su 16 de junio parodihomenajeando un poco a Joyce. Solamente un poco. No está en condiciones de escribir 800 páginas ahora mismo. Bastará una serie de post breves, no muy cansinos. Empieza a escribir la primera entrada en un folio que tiene sobre la mesita de noche con apuntes de otras cosas. Se promete a sí mismo contarlo todo mientras se pone los botines. Su abuelo le espera, bastón en mano, en la puerta.

Carpanta in Love

Igual que estalla la botella de cristal
que lleva mucho tiempo en el hielo.
Igual que se derrumba, como es natural,
la montaña cuando pincha el cielo.

Igual que explotan los depósitos de gas
cuando pasan horas jugando con fuego.
Igual que cuando coges la puerta y te vas
sin haberme dicho siquiera hasta luego.

Así parecido a callarse una verdad,
se te inflama la voz y la garganta;
Similar a la cocina, bestialidad,
de un imitador de don Carpanta;

Es bruta como granada de mano
la vorágine desequilibrada,
pero lo explosivo es lo cotidiano
cuando la persona está enamorada.

Dejadme salir

Dejadme salir, que no respiro,
que el aire de miedo está cargado
y para estar aquí me las piro
mejor para cualquier otro lado.

Cansado de canales de noticias,
de sus opimierdas, del extremismo.
Harto de sermones de novicias,
de progres y fachas: son lo mismo.

Moralina podrida debajo,
amamonamiento colectivo,
odiosa mentalidad andrajo,

intransigencia de rostro altivo:
yo con sectarios no trabajo,
con aficionados yo no vivo.

Soneto con almendras

Allí donde te latía el nerviosismo
pusiste mi mano de idiota incrédulo;
tan rápido marcaba el ritmo del mismo
compás de tu viva vida tu mi péndulo.

"¡Por ti, por mí y por todos mis compañeros!"
gritó mi pena de perro abandonado
cuando toqué casa, palacio y tequieros
en tu corazoncito enamorado.

Y que tu corazón sea mi hogar,
un alma donde poder colgar mis prendas
cuando vuelva de con la vida luchar.

Que esa casa clara y cálida que engendras
me alumbre mis noches con tu mirar:
dos lunas de caramelo con almendras.

We are fortune's fools

I

Una bienvenida con brazos abiertos
a lo más hermoso, a lo más complicado:
después de peregrinar por los desiertos
se llegó a la Tierra de los Condenados.

Esta es la Tierra de los que tienen hambre
y del banquete no pueden probar bocado;
la Tierra fértil rodeada de alambres
que nos separa a cada uno a un lado.

la Tierra de las larguísimas distancias,
de la corta e inalámbrica alleganza,
de las bellas y frequísimas frangancias,
de la muy fina pero fuerte esperanza.

Esperanza no había y ahora rebosa
encima de un vaso que creí colador.
Esa noche nos bendijo La Madre Osa
y el frío marino se tornó en calor.

II

"Evita que vuestras miradas se rocen
o acabarás tú nuevamente chalado"...
pero es la Tierra de los que se conocen
de toda la vida sin haberse hablado.

El lubricante más floral y espontáneo,
misterio de los misterios de hotel,
le hizo al pobre chico devanarse el cráneo
para saber quién la quería además de él.

La curiosidad mató al idiota amante
que quiso ser un gato cuando era perro,
mula de carga y no Caballero Andante...
Muchacho, estás como un puto cencerro.

Querer huir le hizo dar la vuelta al mundo
hasta volver a la mirada que evitaba.
No puede evitarlo ya ni un segundo;
al pensar en ella se le cae la baba.

III

Las canciones que recordarán los dos,
el viento entre las cuerdas de las guitarras,
emociones con complejo de yoyós,
los brindis hechos con ojos y no jarras.

Tus postres de tiramisú de limón,
versiones cálidas cantadas con coro,
los cerebros dándonos el sermón,
tus declaraciones tejidas con oro.

Te sentiste pequeña ante la inmensidad
de la risa de un dios diestro en el humor,
pero hay que reconocer esa verdad:
así funcionan los asuntos del amor.

Chica, no calientes demasiado tus sesos,
no pidas explicaciones a la razón.
Lo que niega tu mente lo afirman tus besos.
La lógica no manda sobre el corazón.

IV

Me da igual la Tierra de los Hambrientos,
la del Agua Hasta Donde No Se Hace Pie:
nadaré entre todos los más fuertes vientos,
nací alimentado y te alimentaré.

Me da igual si esta es la Tierra Alambrada.
Para saltar, romper y cortar los cables
no necesito herramienta ni granada,
me basta únicamente con que me hables.

Me dan igual las larguísimas distancias,
las caminaré yo mismo con mis pies.
Me da igual si estás en Roma, Francia,
China, Madagascar, La Luna o Bucarest.

Cariño, eramos como un buen par de guantes
la noche que todo no hizo más que empezar,
nos convertimos en dos grandes gigantes
allí abrazados... en la orilla del mar...

Sarna con gusto que pica

Yo ya es que no sé, estoy que no atino,
mucho me atontece tu hermosura...
En una de estas cumplo mi sino,
te cojo y te tiro a la basura.

Eso debí haber hecho yo al verte,
cuando nos presentaron los amigos;
así me hubiera ahorrado esta suerte
que sienta como si fuera castigo.

¿Quién habré sido en la otra vida?
¿Abogado, asesino, ladrón?
¿O tal vez un triste suicida?
Lo que fuera no tuvo perdón.

Conmigo se mosqueó El de Arriba
(o es muy corto de entendederas):
condenado a sufrir mientras viva
el contoneo de tus caderas.

Pero destos misterios qué sé yo...
¿Habrá una cura en alguna botica?
Tal vez agradeceré que me dio
esta sarna con gusto que sí pica.

No, no tengo remedio alguno:
se me viene a la mente en la cama,
viene a la boca en el desayuno...
O puede que sea adicto al drama...

Que los bardos lo canten un poquito
(o lo mismo da que el perro lo ladre):
Me puso delante lo más bonito
que vino a parir por coño una madre.

El amante tuberculoso y la rosa de peluche

"Tuberculosis no es el dios egipcio de la patata".

(Anónimo con estudios)

En el perenne patio junto a la fuente
y los superfluos vaivenes de los guiris
esperaba inquieto el sufrido penitente:
como cachorro se le aguaban sus iris.

Amplios eran sus ropajes victorianos,
en un estilo antiguo, retro y desfasado,
no muy propios de estos Años Marianos
aunque de los ochenta estaba colocado.

Gabardina negra, camisa verde florecida,
en una mano paquetes,regalos y estuches
para a su dama darle calurosa bienvenida
con una hermosa rosa de las de peluche.

"Peluche" no es una metáfora aquí,
es una realidad como un templo,
Estuve pensando desde que te vi:
"regálale otra cosita, por ejemplo".

Pero nunca supimos el efecto, ¿verdad?
si a la moza le gustaron tus obsequios,
porque el destino no te dio, por caridad,
la suerte gallarda de un Conde Lecquio.

Me marea mirarte mirar mientras marchas
con pasos pesados por pesadumbre plena.
Vemos como tu sangre se torna escarcha,
como la tristeza se apodera de tus venas.

Sabemos que quieres decirle "Te quiero,
ven a verme al hospital, que me muero,
te diría que por tu corazón o tus besos
(ojalá viniera yo aquí para decirte eso)

sino porque soy tan romántico romeo
que por ti he pillado la romántica tisis
y mis latir convertídose ha en poemeo
y me da igual que tú Tauro y yo Piscis".

No nos engañas con tus surtidos empaquetados,
sabemos que manchas de rojo tu blanco pañuelo
cuando toses en clinex de gran marca Hacendado
y dejas tu tísico rastro de amor vivo por el suelo.

¡Becquer!, ¡Lord Byron!, ¡Pessoa!, ¡Juán Frau!,
venid a salvar esta alma solitaria,
o por lo menos alguien del Grupo Nitau,
antes que el tonto de los cojones pille malaria.

Ha pasado mucho, así como una hora,
y el amante síguela a ella esperando,
apretando la flor de lana que atesora
como Isabel atesoraba a Fernando.

Pero algo nos dice que no habrá conquistas...
Muchacho, lechón, no necesitas de más pistas...
La misteriosa damisela no está, no aparece...
Vete ya, campeón, esta tía a ti no te merece.

Martin Hayrapetyan y Alejandro Candela Rodríguez,

a 30 de noviembre de 2011, en la Cafetería San Fernando, Sevilla.