Soneto con almendras

Allí donde te latía el nerviosismo
pusiste mi mano de idiota incrédulo;
tan rápido marcaba el ritmo del mismo
compás de tu viva vida tu mi péndulo.

"¡Por ti, por mí y por todos mis compañeros!"
gritó mi pena de perro abandonado
cuando toqué casa, palacio y tequieros
en tu corazoncito enamorado.

Y que tu corazón sea mi hogar,
un alma donde poder colgar mis prendas
cuando vuelva de con la vida luchar.

Que esa casa clara y cálida que engendras
me alumbre mis noches con tu mirar:
dos lunas de caramelo con almendras.

We are fortune's fools

I

Una bienvenida con brazos abiertos
a lo más hermoso, a lo más complicado:
después de peregrinar por los desiertos
se llegó a la Tierra de los Condenados.

Esta es la Tierra de los que tienen hambre
y del banquete no pueden probar bocado;
la Tierra fértil rodeada de alambres
que nos separa a cada uno a un lado.

la Tierra de las larguísimas distancias,
de la corta e inalámbrica alleganza,
de las bellas y frequísimas frangancias,
de la muy fina pero fuerte esperanza.

Esperanza no había y ahora rebosa
encima de un vaso que creí colador.
Esa noche nos bendijo La Madre Osa
y el frío marino se tornó en calor.

II

"Evita que vuestras miradas se rocen
o acabarás tú nuevamente chalado"...
pero es la Tierra de los que se conocen
de toda la vida sin haberse hablado.

El lubricante más floral y espontáneo,
misterio de los misterios de hotel,
le hizo al pobre chico devanarse el cráneo
para saber quién la quería además de él.

La curiosidad mató al idiota amante
que quiso ser un gato cuando era perro,
mula de carga y no Caballero Andante...
Muchacho, estás como un puto cencerro.

Querer huir le hizo dar la vuelta al mundo
hasta volver a la mirada que evitaba.
No puede evitarlo ya ni un segundo;
al pensar en ella se le cae la baba.

III

Las canciones que recordarán los dos,
el viento entre las cuerdas de las guitarras,
emociones con complejo de yoyós,
los brindis hechos con ojos y no jarras.

Tus postres de tiramisú de limón,
versiones cálidas cantadas con coro,
los cerebros dándonos el sermón,
tus declaraciones tejidas con oro.

Te sentiste pequeña ante la inmensidad
de la risa de un dios diestro en el humor,
pero hay que reconocer esa verdad:
así funcionan los asuntos del amor.

Chica, no calientes demasiado tus sesos,
no pidas explicaciones a la razón.
Lo que niega tu mente lo afirman tus besos.
La lógica no manda sobre el corazón.

IV

Me da igual la Tierra de los Hambrientos,
la del Agua Hasta Donde No Se Hace Pie:
nadaré entre todos los más fuertes vientos,
nací alimentado y te alimentaré.

Me da igual si esta es la Tierra Alambrada.
Para saltar, romper y cortar los cables
no necesito herramienta ni granada,
me basta únicamente con que me hables.

Me dan igual las larguísimas distancias,
las caminaré yo mismo con mis pies.
Me da igual si estás en Roma, Francia,
China, Madagascar, La Luna o Bucarest.

Cariño, eramos como un buen par de guantes
la noche que todo no hizo más que empezar,
nos convertimos en dos grandes gigantes
allí abrazados... en la orilla del mar...

Sarna con gusto que pica

Yo ya es que no sé, estoy que no atino,
mucho me atontece tu hermosura...
En una de estas cumplo mi sino,
te cojo y te tiro a la basura.

Eso debí haber hecho yo al verte,
cuando nos presentaron los amigos;
así me hubiera ahorrado esta suerte
que sienta como si fuera castigo.

¿Quién habré sido en la otra vida?
¿Abogado, asesino, ladrón?
¿O tal vez un triste suicida?
Lo que fuera no tuvo perdón.

Conmigo se mosqueó El de Arriba
(o es muy corto de entendederas):
condenado a sufrir mientras viva
el contoneo de tus caderas.

Pero destos misterios qué sé yo...
¿Habrá una cura en alguna botica?
Tal vez agradeceré que me dio
esta sarna con gusto que sí pica.

No, no tengo remedio alguno:
se me viene a la mente en la cama,
viene a la boca en el desayuno...
O puede que sea adicto al drama...

Que los bardos lo canten un poquito
(o lo mismo da que el perro lo ladre):
Me puso delante lo más bonito
que vino a parir por coño una madre.

El amante tuberculoso y la rosa de peluche

"Tuberculosis no es el dios egipcio de la patata".

(Anónimo con estudios)

En el perenne patio junto a la fuente
y los superfluos vaivenes de los guiris
esperaba inquieto el sufrido penitente:
como cachorro se le aguaban sus iris.

Amplios eran sus ropajes victorianos,
en un estilo antiguo, retro y desfasado,
no muy propios de estos Años Marianos
aunque de los ochenta estaba colocado.

Gabardina negra, camisa verde florecida,
en una mano paquetes,regalos y estuches
para a su dama darle calurosa bienvenida
con una hermosa rosa de las de peluche.

"Peluche" no es una metáfora aquí,
es una realidad como un templo,
Estuve pensando desde que te vi:
"regálale otra cosita, por ejemplo".

Pero nunca supimos el efecto, ¿verdad?
si a la moza le gustaron tus obsequios,
porque el destino no te dio, por caridad,
la suerte gallarda de un Conde Lecquio.

Me marea mirarte mirar mientras marchas
con pasos pesados por pesadumbre plena.
Vemos como tu sangre se torna escarcha,
como la tristeza se apodera de tus venas.

Sabemos que quieres decirle "Te quiero,
ven a verme al hospital, que me muero,
te diría que por tu corazón o tus besos
(ojalá viniera yo aquí para decirte eso)

sino porque soy tan romántico romeo
que por ti he pillado la romántica tisis
y mis latir convertídose ha en poemeo
y me da igual que tú Tauro y yo Piscis".

No nos engañas con tus surtidos empaquetados,
sabemos que manchas de rojo tu blanco pañuelo
cuando toses en clinex de gran marca Hacendado
y dejas tu tísico rastro de amor vivo por el suelo.

¡Becquer!, ¡Lord Byron!, ¡Pessoa!, ¡Juán Frau!,
venid a salvar esta alma solitaria,
o por lo menos alguien del Grupo Nitau,
antes que el tonto de los cojones pille malaria.

Ha pasado mucho, así como una hora,
y el amante síguela a ella esperando,
apretando la flor de lana que atesora
como Isabel atesoraba a Fernando.

Pero algo nos dice que no habrá conquistas...
Muchacho, lechón, no necesitas de más pistas...
La misteriosa damisela no está, no aparece...
Vete ya, campeón, esta tía a ti no te merece.

Martin Hayrapetyan y Alejandro Candela Rodríguez,

a 30 de noviembre de 2011, en la Cafetería San Fernando, Sevilla.

No pasar

Forjaste a tu alrededor mil escudos,
un sarcófago como el de Chernobil,
una alambrada de espinos desnudos
que dejarían a cualquiera inmóvil,

y fuera, para acabar, una valla
con flores y un cartel de "No pasar"...
pero son tonterías mientras haya
aquí un imbécil que te quiera besar.

Lo que duran los días

Como chatarra sin combustible

se pasa lo que dura la mañana,

cuando amanece toda ilegible

la esperanza con más desgana.

Como denso tedio espeso

se pasa lo que dura la tarde,

cada hora se torna de eso

muy frío que ni ilumina ni arde.

Como silencioso pitido agudo

se pasa lo que dura la noche,

recuerdo constante y desnudo

de mis pintas de bobo fantoche.

Como furiosa bestia de carga

se me va lo que duran los días;

lentas jornadas demasiado largas,

trenes que van sin ir por vías.

Mis buenas noches

Un reloj de sol en la noche de San Juan,
el yihadista que olvidó su Corán,
pretérito perfecto sin auxiliar,
todas las autopistas por asfaltar,

el noble que duerme en un camastro,
desaparecidos que dejan rastro,
otro perdido Garfunkel sin Don Simón,
la abeja reina sin corona ni aguijón,

un viciado adicto aún no se sabe a qué,
un vivo que muere cada dos por tres;
diciembres, eneros, febreros sin abrigo:
mis buenas noches si no estás conmigo.